anarchy-in-tunisia

Hors

Le long du ruisseau la Femme Anthropophage déambulait portant son linge au lavoir. Le soleil mauve éclairait mollement le paysage. Quelques Hippopotames Hydrophobes se desséchaient lentement sur les rives.

La Femme Anthropophage et les Hippopotames Hydrophobes étaient ce qu’on appelle des « tares de la nature », en réalité ils étaient pire que ça. Ils étaient de la « non nature ». Ils étaient là en dépit de tout. De Dieu, de Darwin, de Gaia, de TOUT.

Les curés, moines, imam et rabbins cherchèrent vainement une information, une trace, une explication dans les versions différente du « Livre ». Le fait est qu’ils étaient hors du divin.

Les savants du monde entiers les ont étudiés, sans résultat. Le fait est qu’ils étaient hors de la science.

100.000 générations de connaissances accumulées n’y suffiraient pas.

En vérité, il eut été plus simple de se dire qu’ils étaient là, existaient et vivaient. On se serait arrêté à ce constat, et la vie aurait repris.

Mais non, l’Homme cherche le Pourquoi, encore et toujours. Dieu, Belzébuth et la Science en sont le fruit. Qu’une Femme Anthropophage et qu’un Hippopotame Hydrophobe puissent exister simplement par eux même leur semblait une insupportable insulte à leur funeste curiosité.

Connaissant cette nature Humaine qui consiste, dès la prime enfance, de détruire et éradiquer ce que l’on comprend pas. D’aucun pensèrent qu’ils ne feraient pas de vieux os.

Mais la stupidité les sauva :
Dans le doute, et craignant qu’ils fussent finalement des créature de leur Divin respectif (mais en réalité Un), les tartuffes n’émirent aucune objection à ce qu’ils continuent à exister (« vivre » était un mot qu’on hésita à utiliser en absence de « preuves » tangibles).

Dans leur soif de savoir le pourquoi, les savants interdirent qu’on ne leur fît aucun mal AVANT de n’avoir percer leur mystère alors que de mystère il n’y avait pas.

Ils existaient, point.

Discours sur l'Egothéisme

Au carrefour des origines,
Une silhouette androgyne.

Au bord du Nil,
Akhenaton.

Face contre Soleil,
Se lavant de ses rayons.

Le temps d'un... 2

« On the Mood »

Un semblant de nostalgie « Année Zéro ».
Pouvoir se retrouver dans un hangar quelque part dans un aérodrome où vrombissent des B29.
Et écouter Glenn Miller virevolter avec son orchestre juste avant de se crasher quelque part au milieu des brumes.

………………

« Moonlight Serenade »

Des vieux journaux jaunis sentant bon la poussière.
« Nasser annonce… »
« Discours d’Eisenhower sur… »
« Le Président du Conseil Guy Mollet a…. »

Avec ces publicités surannées,
Les films de la semaine,
Des « Mandrake le Magicien » et autres « Bleck le Rock ».

……………….

« Take Five »

Une pochette de 33T
Un cendrier sur le rebord d’un piano
So Fiftie’s…

Un vieux poste radio avec ses
« Radio Moscou »
« Radio Monte Carlo »
« Radio Paris »

Un microsillon où crépitent des rythmes de Jazz.
De l’expérimental Dave Brubeck aux fondamental Louis Amstrong.
Et un Memphis Slim, pourquoi pas.

……………….

« Unsquare Dance »

Un Hitchcock et son Amérique des années « Technicolor »
James Stewart et ses chapeaux mous.
Cary Grant et ses costards impeccables.
La chevelure de Kim Novak.

Lisse et acéré à la fois.

………………..

« Swanee River »

Un café enfumé.
Une clope au bec.
Enfoncé dans un Chesterfield.
A parler d’un avenir qui paraissait encore possible.
Sombre ou Radieux mais possible.
Quand les normes existaient encore pour pouvoir être abattues.

………………...

Revenir au passé,
En se capitonnant du présent.
Le temps d’un….Temps.
Court, long, indéfini.

J’aime voyager posé sur un « On the Mood », « Swanee River », « Unsquare Dance »
Pas la peine de s’inventer des foutues machines à remonter le temps.

Elles existent.
Regarde.

Oui, là.

Ecoute et jouit du voyage.

Le temps d'un...

Les volets claquent.
Et le vent s’engouffre.

Une pile de papiers sur la table basse.
Une cigarette qui se consume sur le rebord d’un cendrier.
« Elle finira sa vie au fond de la tasse à café celle là ! »

Le transistor tiens encore la route.
La Telefunken noir et blanc a rendu l’âme.
« Faudra penser à la balancer dans un coin de la pièce. »

Et ce fauteuil qui ne sert que « d’adossoir »
Moi qui n’aime tant que de me rapprocher du sol.
« J’aurais du garder mon vieux matelas et quelques coussins. »

Et ce foutu stylo qui crachote son encre avec parcimonie.
Et ce crayon à la mine usée.
« Où j’ai encore foutu cette merde de taille crayon ? »

Et toutes ces cassettes qui prennent la poussière.
D’ailleurs la plupart ont la bande magnétique pétée.
« Bah ! Un bout de scotch fera l’affaire. »

…………..

Les volets claquent.
Et le vent s’engouffre.

Pas envie de me lever.
La flemme sans doute.
Les muscles et le reste du corps happés par un bout de musique.

Partir au loin.
Encore et toujours.
« Une dernière chanson et je me lève. »

Et puis merde !
Je ne me lèverai pas.
C’est trop bon.
Je suis un junkie de l’imaginaire.
Un drogué des voyages neuronaux.

Je me ferai des fixes de Led Zepp’
Des lignes de Pink Floyd
Des injections de Essit

Je voyagerai quelque part sur l’île de Wight.
Je visiterai le côté obscur de lune.
Planqué dans des roseaux sur les bords du Nil., j’admirerai les « Karawan ».

……………..

Les volets claquent.
Et le vent s’engouffre.

Je suis Bien.

Intérieur Jour

M'immiscer,

Glisser entre ses failles,

Ma peau au contact de sa chair à vif.

Et me retrouver, enfin,

Sur le rebord d'une de ses veines,

Assis, là, en tailleur,

A contempler son sang s'écouler.

Parfois calme, parfois bouillonnant,

Parfois sombre, parfois limpide.

Me pencher et voir mon visage s'y refléter.

(J'aime mon visage, le teint rougi par ses éclats sanguins)

Me lever,

Partir à l'aventure.

Remonter une veine à contre courant,

Voir ses nerfs se tendre et se détendre au gré de ses humeurs,

Voir la lumière percer au travers de sa peau si blanche.

(J'aime cette lumière)

Son oreille gauche,

Ecouter la Vie d'en dehors,

Un rire, des cris parfois,

De la musique surtout.

Voilà ses yeux,

Je m'approche et regarde le Monde au travers de ses pupilles,

Discrètement.

(J'aime y voir son reflet sur un miroir)

Je suis bien.

J'aime être là, réchauffé par ses 37°2.

Mais son TOUT me manque.

Pouvoir la prendre dans mes bras,

Pouvoir me dissoudre à chacun de ses regards,

Son regard est si Intense.

Le contact de sa peau contre ma joue,

Le goût de sa salive,

L'odeur de ses cheveux.

(Apprendre à aimer la Framboise)

Non, dehors ça n'a pas de prix.

J'attendrai qu'une de ses failles s'entrouvre,

Alors je me faufilerai à l'extérieur.

Et j'y retrouverai mon ELLE.

S-21 (ode au XXème Siècle)

S'atomiser l'esprit, s'arracher les neurones, les jeter dans une cuvette crasseuse et tirer la chasse.

Enventrer l'âme et verser sa bile puante au fond d'une écuelle de faïence blanche écarlate.

Creuser sa cervelle en se servant d'une cuiller en argent tordue et balancer le tout dans un sac de jute.

Pendre le crâne à un arbre crevé et l'admirer pendouillant, dégoulinant de ce qui reste de cervelle.

Extirper sa colonne vertebrale d'un geste sec et se flageller avec.

Pendant que s'avancera la procession des corps muets, les crânes pendus scanderont le slogan sanglant du siècle passé.

"Révolution! Trépanation!

Révolution! Trépanation!"

Big Crunch

La Culture est un besoin vital à l'image de l'Eau.
Mais, à l'image de l'Eau, elle n'est pas une ressource illimitée.

Et aujourd'hui on surexploite le "filon" de la Culture...

Combien de photos noyées dans Flickr?
Combien de chansons englouties dans Myspace?
Combien de textes dissous dans Blogger?

On dilapide le Patrimoine Culturel!

Désormais il n'y a plus que du
"On dirait du...."
"Cela ressemble à..."
"Les nouveaux...."

LE VIDE!

LE VIDE!

LE VIDE!

.................

Le sentiment que la Culture est une Supernova en passe de s'écrouler sur elle-même.
Tout ça va se terminer en un Trou Noir qui va nous engloutir.

Un retour aux Ages Sombres...

Les Trompettes vont sonner!
Les Sabres quitter leur fourreau!
La Croix du Christ s'élever dans le ciel!

Le Triomphe de l'Inculture.

.................

On hurle que la Terre est assassinée.
Que la pollution nous crèvera tous.

On annonce la mort du Corps.
J'annonce la mort de l'Esprit!

Mise en Coin

Charité : les Bourgeois se torchent l'âme comme d'autres se torchent le cul.

(en collaboration avec ....)

Spectre a-dimentionnel

M’allonger sur un lit stratosphérique,

Avec cette envie de m’arracher de mon amas organique.

M’arracher et m’élever.

Fondre à trois cent UN mille kilomètres seconde,

Histoire de semer la lumière.

La lumière m’aveugle…

Je filerai et désintégrerai les étoiles et les planètes.

Les faire disparaître jusqu’au dernier atome.

Les atomes m’encombrent…

J’anéantirai les trous noirs,

Et aspirerai le vide.

Le vide me pèse…

.

Enfin,

Après un voyage de mille millions d’années,

J’arriverai au bout du millième Univers,

Que j’aurai anéanti comme les neuf cent quatre vingt dix neuf autres.

Plus de Lumière

Plus d’Atomes

Plus de Vide

.

Il n’y aura Rien

Le Rien me sied…

Le Rien et un spectre neurologique…

SCHIANTATI!

Ci eravamo Amico,

Quel giorno di Febbraio

Ci eravamo,

Senza grande esperanze...

Dovevamo esserci

E ci siamo stati.

In tre millioni

A gridare, urlare!

“NO ALLA GUERRA!”

“NO ALLA GUERRA!

“NO ALLA GUERRA!”

“No alla....”

.

Come lo sai Amico

Non ci hanno sentiti....

.

E poi,

E poi, c’e stata quella dannata serata del 19 marzo

Vigiglia di quel danatissimo 20 marzo.

Nella tua camera,

Ad’aspettare.

Aspettare le prime goccioline di sangue sulla sabbia...

Aspettando ed’ascoltando quel tuo poema.

Tua madre, tuo paese, le tue anzie...

.

Cinque anni sono passati ormai

E les goccioline si sono trasformate in un fiume di sangue

E noi,

Noi che eravamo li,

No i “tre millioni”,

Noi ci siamo abituati...

Manifestazione "In Pace contro la Guerra", Roma, 15 febbraio 2003

(coquilles probables, mon Italien est "rouillé)

Lignes de Fuite

Punition Divine

Le Train de Feu file au dessus des crevasses infinies.

Il glisse, sur des rails de roches

Construits par mille Montagnes d’Argile.

Sur un fauteuil de pierre,

Un homme est prostré,

Ses trois cœurs battent en arythmie parfaite.

La Vipère à Corne le voit et dit :

« Qui est-tu ? »

L’homme s’arrache péniblement à son fauteuil.

Le souffle coupé il haleta :

- Pourquoi me le demandes-tu ?

- Tu es le premier Voyageur

- Depuis ?

- Toujours !

Comme assommé par cette révélation soudaine,

Il retomba de tout son corps

Et ses trois cœurs s’emballèrent de plus belle.

Il souhaitait mourir mais ne pouvait pas.

Il souhaitait arracher ses trois cœurs mais ne pouvait pas.

Harassé, il se résignait à son indicible Destin.

-Tu le premier Voyageur pour l’Enfer. Qui est-tu pour mériter ce châtiment ?

- Je suis Dieu.

- Je comprends, répondit la vipère.

LeTrain de Feu file au dessus des crevasses infinies.

Il glisse sur des rails de roches

Construits par mille Montagnes d’Argile…

THANATOPHILIE

Dans la vallée des ombres,

Règne une agitation inhabituelle,

La fébrilité gagne le Monde des Spectres.

Il est là,

Ils l'ont vu,

Ils le jurent.

Sa peau lisse,

Ses yeux scintillants,

Sa démarche sûre.

Ils murmurent :«On est sûr, on en est persuadé, il est… »

Il clame :« Oui, je SUIS !

Je viens de parmi les vivants,

Par delà les Montagnes de Glaces.

Je viens et Je le dis.

Mon Commandement.

Tu ne ressusciteras point! »